Стихи виты савицкой мне сон приснился

Ах… Петербург!!! Блистательный и жалкий…
Ты триста лет… свою играешь роль…
Раздариваешь странные подарки.
Как без короны… свергнутый король…

И головы морочишь всем поэтам…
И гонишь прочь… занудливым дождём…
И веришь всем пророкам и заветам…
То строишь… то пускаешь всё на слом…

Плетёшь чугунные свои узоры…
С утра до ночи… с ночи до зари…
И открываешь новые конторы…
Себе назло… а может… на пари…

Я тебя ненавидела… целых пятнадцать минут…
Мне хотелось… а впрочем… неважно…чего мне хотелось…
Те,…кто так ненавидел… меня,…безусловно…поймут…
И быть может… похвалят…за это безумство и смелость…

Я пятнадцать минут… выходила сама из себя…
И, один за одним,…выносила тебе приговоры…
Я себя убеждала,…что можно прожить… не любя…
А на сердце холодное… вряд ли… позарятся воры…

Я кипела,…пылала,…взрывалась,…катила волну…
Я взяла себе имя иное… красивое…Этна…
На пятнадцать минут… я тебе объявила войну…
Я тебя ненавидела… не напоказ… незаметно…

Не надо… не вымучивай стихи…
Они не любят над собой насилья…
Они приходят сами… вопреки…
Твоим желаньям, даже самым сильным…

Одною строчкой иль одной строфой…
Всегда нежданно, вовремя и даром…
И ты теряешь, с радостью, покой…
Подыскивая им, желанным, пару…

Отыскивая слово, то — одно…
Которое -точнее невозможно…
Которое дарованным равно…
И силу их проявит и умножит…

Мой Летний Сад… Мой Невский… мой залив…
Доныне мой… мои права — бессрочны…
Мой Петербург… ты — город или миф ?..
С жемчужным небом… рвано-непорочным…

Моё такое… Царское Село…
С каморками… для дерзких лицеистов…
Ты воедино… навека свело…
Торжественность дворца… с мальчишьим свистом…

Казанский и… смешные Пять углов…
И Аничков… с озябшими конями…
Завязанный на тысячу узлов…
Морских… в Адмиралтейской панораме…

Как скучно… господа…как скучно…
В стихах — цемент… металл…бетон…
И неприкаянные души…
Ведут никчёмный разговор…

О том… что нынче… как намедни…
Опять тоска сжимает грудь…
И что ушёл Поэт… последний…
Давным-давно…и как-нибудь…

О том… что нет любви на свете…
И неизвестно ли… была…
О том… что непопутный ветер…
Сегодня… впрочем…как вчера…

Мне нужна твоя нежность и сила,
А тебе — моя нежность и слабость
Лишь Тебя я у Неба просила,
А оно мне в ответ — улыбалось…

Лишь тебя я ночами хотела,
О тебе вечерами мечтала,
До других… никакого нет дела…
Мне других… для любви … слишком мало…

Для других — я останусь чужою…
Под вуалью и в дымке тумана…
Лишь тебе свои двери открою…
Я дождусь… Лишь Тебя… Без обмана…

Заплети мне косички… мама…
И два белых банта… завяжи.
Я бывала с тобой… упряма…
Я же раньше не знала… мама…
Что когда-то ты будешь… не жи…

Колыбельную спой мне… тихо…
На ночь сказочку мне… расскажи…
Ты же знаешь… что я — трусиха…
Ты всегда отгоняла… лихо…
И ещё… хоть разок… накажи…

Заплети мне косички… мама…
И носки шерстяные… свяжи…

Кто сказал, что мужчина не любит когда…
Получает в подарок цветы…
Кто сказал, что мужчина из стали и льда…
И он вне всей земной красоты…

Кто сказал, что мужчина — пустой и слепой…
И в упор не увидит тюльпан…
Ну, а если увидит, то скажет: «отстой»…
И сомнёт, и засунет в карман…

Кто сказал, что ему круглый год наплевать…
На ромашку, сирень и левкой…
И из многих дорог выбирает он гать…
Где цветок не растёт никакой…

Ложись… Спокойной ночи!
Ложусь… Спокойной ночи!
Ты знаешь… я скучаю…
И я… скучаю…очень…

Ты знаешь… мне не спится…
И мне… не спится… тоже…
Попробуй… мне присниться…
Хотя бы… как прохожий…

Ты тоже… постарайся…
Приснись… хотя бы… кошкой…
И до утра… останься…
Мурлыкай… понемножку…

Нас уверяли… это…просто лечится…
Лекарств полно… от нежности… такой…
И клином клин… умеет человечество…
А клинья… постоянно…под рукой…

Нам говорили… ну какая разница…
Накручивать не надо… всё пройдёт…
Достаточно других… кто может нравиться…
Но почему тогда… не первый год…

Куда бы мы ни шли… и чтоб ни делали…
Идём не на свиданье… а на суд…
А может… друг без друга… мы — не целые…
И нет лекарств от этого… нам врут?..

Как жаль, что их всё меньше, и всё меньше…
Нормальных и порядочных семей.
Всё меньше любящих домашних женщин.
Всё меньше благодарных сыновей.

Всё меньше дочек… ласковых, послушных,
Которые в семье, как светлячки.
И бабушек, хранящих наши души,
И дедушек, несущих им очки.

Мужей всё меньше… верных и надёжных,
Чьё слово твёрже, чем любой алмаз,
С которыми делить почётно ложе
И самый трудный неподъёмный час.

Меня убили прежде,

Чем я успел родиться.

Теперь я не увижу

Ни облако, ни птицы.

Теперь я не узнаю

Как выглядят рассветы.

Теперь я не увижу

Если… Снегурочки…сходят с ума…
Если… спиваются…нежные Лели…
Если… оружием стали… слова…
И в тупики… превратились аллеи…

Если… огонь для того… чтоб обжечь…
Если… язык для того… чтоб ругаться…
Если… для пасквилей… русская речь…
Тело — для похоти… души — для блядства…

Если… в ловушку приманкой… стихи…
Если … измены к лицу нам… и впору…
Если… нет силы… когда вопреки…
И нет желанья… с поклажей и в гору…

И падал снег… так важно и степенно…
Без лишних пируэтов… сверху вниз…
Как-будто исполнял этюд Шопена…
Небесный и прилежный… пианист…

Оттачивая каждый звук… до блеска…
До совершенства… горних хрусталей…
И падал снег… так просто и так веско…
И становилось на душе… светлей…

Не надо верить… этим женским «нет»…
Все эти «нет» — шкатулочки с секретом…
И если положить туда… сонет…
Он может обернуться… ярким летом…

С цветами луговыми… и с росой…
Лежащей на цветах… как на престолах…
И с женщиной… желанной и босой…
Которой ты — единственный… так дорог…

Все эти «нет» — лишь листья для костра…
В большом сгорят… а маленький… потушат…
Разгадка этих «нет»…как жизнь — проста…
Они хранят от грязи… наши души…

Я тебе подарю… этот город…
Как жемчужину… в тёплых ладошках…
Есть для этого… правильный повод…
Потерпи… подожди…хоть немножко…

Ты ещё отразишься… в каналах…
Многолико… и так невесомо…
И пришед… в многочисленных ранах…
Ты окажешься… кстати…и дома…

Волшебство фонарей… многоточьем…
Станет… доброй и верной приметой…
Для прогулок… туманною ночью…
И для песен… пока что… неспетых…

Как я тебя ждала… никто не ждал…
Ждала… с припевом… бриджем… повтореньем…
И превращалась… в ожиданья… зал…
И на зарядку… ставила терпенье…

Как я скучала по тебе… никто…
Так не хотел скучать… в подлунном мире…
Я поднимала… воротник пальто…
Чтоб остальные… про меня… забыли…

Как я мечтала… лишь Экзюпери…
Умел мечтать… собой пронзая небо…
Наверно это… у меня в крови…
Хотеть тебя… сильней … воды и хлеба…

Он — грубоват, немоден… он — мужик…
Простой мужик, каких в России много…
К изящным оборотам не привык…
К высокому не расположен слогу…

Он не читал Коэльо и Камю…
Не слышал Губайдулину и Шнитке…
Но если надо… защитит семью…
Но если надо… выдержит все пытки…

Он о любви не любит рассуждать…
И не болтает, просто так, о Боге…
Но любит… любит так… что Бог и мать…
Благословляют все его дороги…

Какой же ты — уютный… даже в дождь…
Когда всё — серо, сыро, акварельно…
Ты на других нисколько не похож…
Я знаю, кто ты… Ты — стихотворенье…

С особым ритмом, рифмой, волшебством…
С особенным неповторимым слогом…
Тебя нельзя оставить на потом…
Ты смотришь так доверчиво и строго…

От Лавры и до Зимнего Дворца…
А после… через мост на Петроградку…
И дальше, дальше, дальше… без конца…
Ты приучил к свободе и к порядку…

Брат на брата ! Снова… брат на брата !
Где мы? На земле или в аду ?..
Чем пред вами мама виновата ?..
Та, которой принесли беду…

Чем пред вами виноваты дети?..
У которых отняли отца…
И последний… не рождённый… третий…
Ставший жертвой вашего «бойца»…

Чем пред вами виноваты жёны…
И невесты виноваты в чём?..
Город, вашей злобой подожжённый ?..
Вашей злобой закопчённый дом ?..

Ты, конечно, стихов достоин…
И, конечно, стихи напишут…
Ты ушёл, как уходит Воин…
Удостоенный званья свыше…

Не мечом воевал, а словом…
Только слово равно оружью…
И поэтому, безусловно…
На Земле будешь долго нужен…

Будешь нужен другим, которым…
Жить придётся в смертельной схватке…
Не желающим быть позором…
Украину любить украдкой…

На улице… светло…как днём…
И акварельно-робки дали…
Мы с наслажденьем… вечер пьём…
А вот… напьёмся мы… едва ли…

Ещё… чуть-чуть…ещё…глоток…
Пусть эта жажда станет… песней…
Невы… туманный завиток…
Уместен так… и так… на месте…

Полу-тона…полу-слова…
В серебряной пыли… ресницы…
О… как была я… неправа…
Что не хотела тебе… сниться…

Каждый падал в любовь… кто-то кстати… а кто-то некстати…
Кто-то очень серьёзно… а кто-то, шутя, между дел…
Кто-то в утренней дымке… а кто-то на сочном закате…
Кто когда — каждый падал… и так… как хотел… как умел…

Каждый падал в любовь… кто-то дерзко… а кто-то смущённо…
Кто-то с грузом тяжёлым… мучительных детских обид…
Кто-то тайно… украдкой…как в рай, для земных запрещённый…
Кто-то так подневольно… как падает дождь на гранит…

Каждый падал в любовь… и писал, пусть коряво, сонеты…
И искал те слова… что подобны заветным ключам…
Наслаждался в разлуке тревогой …”Любовь моя, где ты ?”…
И в пленении этом… не думал, вообще, ни о чём…

В плюшевых сказках живут настоящие плюши…

Строят дома из подушек и мягких перин…

Пёрышки Форреста Гампа промокшие сушат…

И запасают на зИму цветной пластилин…

Мелким плюшатам читают трактаты о мёде…

Об одуванчиках и о волшебном вине…

Лунной походкой ночами безлунными бродят…

«Напиши мне…»…что же… напишу…
Золотыми прядями… по коже…
Слышишь… как неровно я… дышу…
Ты похоже… тоже…тоже…тоже…

Напишу… как хорошо… душе…
От касаний… до щеки небритой…
Ты же это знаешь всё… уже…
Два ручья в один… единый… слиты…

Напишу… и телом… и в словах…
Чтобы… все оттенки… замечая…
Напишу… губами на губах…
Кто ты — для меня… зачем…и чья я…

У настоящих — Имена… Фамилии…
У самых-самых…только ИМЕНА…
И если говорим… стихи Маринины…
Не надо пояснений… кто ОНА…

И знаем точно… кто Борис в Поэзии…
Кто — Белла… Анна…Осип…Михаил…
При ком берёзы разболтались… весело…
Какой Сергей… душе российской мил…

И как их ни хулили… и ни правили…
Их знает… вся огромная страна…
Им — НАСТОЯЩИМ… не нужны регалии…
У них есть ГЛАВНОЕ — их ИМЕНА…

Не рухнет дом… построенный на камне…
И выстроенный Камнем… устоит…
Средь первых городов… всегда он — равный…
Его хранит… и Ангел… и гранит…

И на волну балтийскую… настроен…
Он… город-ветер…никогда не спит…
Уж так… зачат…воспитан…сшит и скроен…
Мой город-воин…город мой — пиит…

Он пережил… блокаду…ассамблеи…
Чуму переворотов… ужас войн…
Но жив остался… и в святое верит…
И если больно… прячет эту боль…

Знаешь… как трудно… быть хрупкой и маленькой…
Строгой… красивой…у всех на виду…
Жить между… сказкой…надеждой и паникой…
И называть… ерундой… ерунду…

Знаешь… как трудно… страницами чистыми…
Дни начинать… без чужих параной…
И рассыпаться… отважными искрами…
В ливень холодный… почти ледяной…

Знаешь… как трудно… мечты пересаживать…
Чтобы мороз… не сумел их… убить…
И разбираться… с запутанной пряжею…
Чтоб отыскать… путеводную нить

Свежевыжатое… счастье…
Из того… что под рукою…
Можно даже… из ненастья…
Но… в присутствии… левкоев…

Можно даже… из морозов…
Но тогда… по Фаренгейту…
И чтоб цвет был… очень розов…
И конечно же… под флейту…

Даже из… молочной пенки…
Можно выжать… хоть немножко…
Если пенку на тарелке…
Предложить… голодной кошке…

Питер после ливня — тих и свеж…
Солнце откровенно смотрит в лужи…
Ветер… поработав…как помреж…
Отдыхает… он сейчас не нужен…

Каждый листик… тщательно умыт…
Выметена пыль… и грязь прибита…
И блестит серебряно… гранит…
Словно праздник нынче у гранита…

С крыш стекают капли… неспеша…
Чтоб в земле блаженно… раствориться…
Чем-то нежным… полнится душа…
Чуть сильней становится… десница…