Пушкин сон о чем писал поэт
Пускай поэт с кадильницей наемной
Гоняется за счастьем и молвой,
Мне страшен свет, проходит век мой темный
В безвестности, заглохшею тропой.
Пускай певцы гремящими хвалами
Полубогам бессмертие дают,
Мой голос тих, и звучными струнами
Не оглашу безмолвия приют.
Пускай любовь Овидии поют,
Мне не дает покоя Цитерея,
Счастливых дней амуры мне не вьют.
Я сон пою, бесценный дар Морфея,
И научу, как должно в тишине
Покоиться в приятном, крепком сне.
Приди, о лень! приди в мою пустыню.
Тебя зовут прохлада и покой;
В одной тебе я зрю свою богиню;
Готово все для гостьи молодой.
Все тихо здесь: докучный шум укрылся
За мой порог; на светлое окно
Прозрачное спустилось полотно,
И в темный ниш, где сумрак воцарился,
Чуть крадется неверный свет дневной.
Вот мой диван; приди ж в обитель мира:
Царицей будь, я пленник ныне твой.
Учи меня, води моей рукой,
Всё, всё твое: вот краски, кисть и лира.
А вы, друзья моей прелестной музы,
Которыми любви забыты узы,
Которые владычеству земли,
Конечно, сон спокойный предпочли,
О мудрецы! дивиться вам умея,
Для вас одних я ныне трон Морфея
Поэзии цветами обовью,
Для вас одних блаженство воспою.
Внемлите же с улыбкой снисхожденья
Моим стихам, урокам наслажденья.
В назначенный природой неги час
Хотите ли забыться каждый раз
В ночной тиши, средь общего молчанья,
В объятиях игривого мечтанья?
Спешите же под сельский мирный кров,
Там можно жить и праздно и беспечно,
Там прямо рай; но прочь от городов,
Где крик и шум ленивцев мучит вечно.
Согласен я: в них можно целый день
С прелестницей ловить веселья тень;
В платок зевать, блистая в модном свете;
На. бале в ночь вертеться на паркете,
Но можно ли вкушать отраду снов?
Настала тень,— уснуть лишь я готов,
Обманутый призраками ночными,
И вот уже, при свете фонарей,
На бешеной четверке лошадей,
Стуча, гремя колесами златыми,
Катится Спесь под окнами моими.
Я дремлю вновь, вновь улица дрожит —
На скучный бал Рассеянье летит…
О боже мой! ужели здесь ложатся,
Чтобы всю ночь бессонницей терзаться?
Еще стучат, а там уже светло,
И где мой сон? не лучше ли в село?
Там рощица листочков трепетаньем,
В лугу поток таинственным журчаньем,
Златых полей, долины тишина —
В деревне все к томленью клонит сна.
О сладкий сон, ничем не возмущенный!
Один петух, зарею пробужденный,
Свой резкий крик подымет, может быть;
Опасен он — он может разбудить.
Итак, пускай, в сералях удаленны,
Султаны кур гордятся заключенны
Иль поселян сзывают на поля:
Мы спать хотим, любезные друзья.
Стократ блажен, кто может сном забыться
Вдали столиц, карет и петухов!
Но сладостью веселой ночи снов
Не думайте вы даром насладиться
Средь мирных сел, без всякого труда.
Что ж надобно? — Движенье, господа!
Похвальна лень, но есть всему пределы.
Смотрите: Клит, в подушках поседелый,
Размученный, изнеженный, больной,
Весь век сидит с подагрой и тоской.
Наступит день; несчастный, задыхаясь,
Кряхтя, ползет с постели на диван;
Весь день сидит; когда ж ночной туман
Подернет свет, во мраке расстилаясь,
С дивана Клит к постеле поползет.
И как же ночь несчастный проведет?
В покойном сне, в приятном сновиденье?
Нет! сон ему не радость, а мученье;
Не маками, тяжелою рукой
Ему Морфей закроет томны очи,
И медленной проходит чередой
Для бедного часы угрюмой ночи.
Я не хочу, как общий друг Вершу,
Предписывать вам тяжкие движенья:
Упрямый плуг, охоты наслажденья.
Нет, в рощи я ленивца приглашу:
Друзья мои, как утро здесь прекрасно!
В тиши полей, сквозь тайну сень дубрав
Как юный день сияет гордо, ясно!
Светлеет все; друг друга перегнав,
Журчат ручьи, блестят брега безмолвны;
Еще роса над свежей муравой;
Златых озер недвижно дремлют волны.
Друзья мои! возьмите посох свой,
Идите в лес, бродите по долине,
Крутых холмов устаньте на вершине,
И в долгу ночь глубок ваш будет сон.
Как только тень оденет небосклон,
Пускай войдет отрада жизни нашей,
Веселья бог с широкой, полной чашей,
И царствуй, Вакх, со всем двором своим.
Умеренно пируйте, други, с ним:
Стакана три шипящими волнами
Румяных вин налейте вы полней;
Но толстый Ком с надутыми щеками,
Не приходи стучаться у дверей.
Я рад ему, но только за обедом,
И дружески я в полдень уберу
Его дары; но, право, ввечеру
Гораздо я дружней с его соседом.
Не ужинать — святой тому закон,
Кому всего дороже легкий сои.
Брегитесь вы, о дети мудрой лени!
Обманчивой успокоенья тени.
Не спите днем: о горе, горе вам,
Когда дремать привыкли по часам!
Что ваш покой? бесчувствие глубоко.
Сон истинный от вас уже далеко.
Не знаете веселой вы мечты;
Ваш целый век — несносное томленье,
И скучен сон, и скучно пробужденье,
И дни текут средь вечной темноты.
Но ежели в глуши, близ водопада,
Что под горой клокочет и кипит,
Прелестный сон, усталости награда,
При шуме волн на дикий брег слетит,
Покроет взор туманной пеленою,
Обнимет вас и тихою рукою
На мягкий мох преклонит, осенит,—
О! сладостно близ шумных вод забвенье.
Пусть долее продлится ваш покой,
Завидно мне счастливца наслажденье.
Случалось ли ненастной вам норой
Дня зимнего, при позднем, тихом свете,
Сидеть одним, без свечки в кабинете:
Все тихо вкруг; березы больше нет;
Час от часу темнеет окон свет;
На потолке какой-то призрак бродит;
Бледнеет угль, и синеватый дым,
Как легкий пар, в трубу, виясь, уходит;
И вот жезлом невидимым своим
Морфей на все неверный мрак наводит.
Темнеет взор; «Кандид» из ваших рук,
Закрывшися, упал в колени вдруг;
Вздохнули вы; рука на стол валится,
И голова с плеча на грудь катится,
Вы дремлете! над вами мира кров:
Нежданный сон приятней многих снов!
Душевных мук волшебный исцелитель,
Мой друг Морфей, мой давный утешитель!
Тебе всегда я жертвовать любил,
И ты жреца давно благословил.
Забуду ли то время золотое,
Забуду ли блаженный неги час,
Когда, в углу под вечер притаясь,
Я призывал и ждал тебя в покое…
Я сам не рад болтливости своей,
Но детских лет люблю воспоминанье.
Ах! умолчу ль о мамушке моей,
О прелести таинственных ночей,
Когда в чепце, в старинном одеянье,
Она, духов молитвой уклони,
С усердием перекрестит меня
И шепотом рассказывать мне станет
О мертвецах, о подвигах Бовы…
От ужаса не шелохнусь, бывало,
Едва дыша, прижмусь под одеяло,
Не чувствуя ни ног, ни головы.
Под образом простой ночник из глины
Чуть освещал глубокие морщины,
Драгой антик, прабабушкин чепец
И длинный рот, где зуба два стучало,—
Все в душу страх невольный поселяло.
Я трепетал — и тихо наконец
Томленье сна на очи упадало.
Тогда толпой с лазурной высоты
На ложе роз крылатые мечты,
Волшебники, волшебницы слетали,
Обманами мой сон обворожали.
Терялся я в порыве сладких дум;
В глуши лесной, средь муромских пустыней
Встречал лихих Полкапов и Добрыней,
И в вымыслах носился юный ум…
Но вы прошли, о ночи безмятежны!
И юности уж возраст наступил…
Подайте мне Альбана кисти нежны,
И я мечту младой любви вкусил.
И где ж она? Восторгами родилась,
И в тот же миг восторгом истребплась.
Проснулся я; ищу на небе день,
Но все молчит; луна во тьме сокрылась,
И вкруг меня глубокой ночи тень.
Но сон мой тих! беспечный сын Парнаса,
В ночной тиши я с рифмою не бьюсь,
Не вижу ввек ни Феба, ии Пегаса,
Ни старый двор каких-то старых муз.
Я не герой, по лаврам не тоскую;
Спокойствием и негой не торгую,
Не чудится мне ночью грозный бой;
Я не богач — и лаем пес привратный
Не возмущал мечты моей приятной;
Я не злодей, с волненьем и тоской
Не зрю во сне кровавых привидений,
Убийственных детей предрассуждений,
И в поздний час ужасный бледный Страх
Не хмурится угрюмо в головах.
1816 г.
Источник
5 букв. lady v 4 года назад Я бы отнесла стихотворение “Сон” к шутливым произведениям, неважно пародия это или просто юношеское желание подшутить. В любом случае не следует относиться к этому стихотворению серьезно и искать в нем какой-то высокий смысл. Надо просто вспомнить, что его написал 17-ти летний юноша, который с оптимизмом смотрит в будущее, который находится среди друзей лицеистов и который наверняка пытается произвести впечатление на других не только высокими стихотворениями, вроде “Воспоминаний в Царском селе” или “Безверие”, но и просто умением хорошо пошутить. В этом стихотворении ложем поэта назван ДИВАН, но мы то знаем, что в молодости о таком времяпрепровождении думаешь меньше всего. В реальности ложем Пушкина в те годы чаще была трава или скамейка в лицейском парке. автор вопроса выбрал этот ответ лучшим марина 965 4 года назад Чтобы ответить на данный вопрос,прежде всего необходимо обратиться к первоисточнику и перечитать стихотворение “Сон “, которое А.С.Пушкин ( 1799 – 1837 ) написал в 1816 году. Само стихотворение ( хоть везде указано,что это отрывок ) всётаки длиновато,но я привожу лишь те строчки,где и найдём мы свой ответ: Так что отсюда мы делаем вывод,что правильным ответом на данный вопрос является ложе –Диван. Наталья100 4 года назад Трудно сказать чем является поэма Александра Сергеевича Пушкина “Сон”. Поэма написана в 1816 году с явным подражанием французскому поэту 19 века Жозефу Берша. То ли это ода изнеженным чувствам, то ли блаженной лени, то ли дивану – царственному ложу поэта, трону самого бога сна Морфея. Пушкинисты считают, что это произведение могло быть частью недописанной Пушкиным поэмы под названием «Оправданная лень», найденным ими в рукописях поэта. Диван – именно это любимое Александром Сергеевичем ложе является правильным ответом на вопрос. Савояр 4 года назад Из архивных сочинений нашего главного российского гения поэзии Пушкина Александра Сергеевича, можно найти шутливое стихотворение “Сон”, которое поэт написал будучи семнадцатилетним юношей. А ответом правильным в кроссворде будет всем нам знакомый “ДИВАН”. Знаете ответ? |
Источник
Пускай Поэт с кадильницей наемной
Гоняется за счастьем и молвой,
Мне страшен свет, проходит век мой темный
В безвестности, заглохшею тропой.
Пускай певцы гремящими хвалами
Полубогам бессмертие дают,
Мой голос тих, и звучными струнами
Не оглашу безмолвия приют.
Пускай любовь Овидии поют,
Мне не дает покоя Цитерея,
Счастливых дней амуры мне не вьют:
Я сон пою, бесценный дар Морфея,
И научу, как должно в тишине
Покоиться в приятном, крепком сне.
Приди, о лень! приди в мою пустыню.
Тебя зовут прохлада и покой;
В одной тебе я зрю свою богиню;
Готово все для гостьи молодой.
Все тихо здесь — докучный шум укрылся
За мой порог; на светлое окно
Прозрачное спустилось полотно,
И в темный ниш, где сумрак воцарился,
Чуть крадется неверный свет дневной.
Вот мой диван. Приди ж в обитель мира;
Царицей будь, я пленник ныне твой.
Все, все твое: вот краски, кисть и лира —
Учи меня, води моей рукой.
А вы, друзья моей прелестной музы,
Которыми любви забыты узы,
Которые владычеству земли,
Конечно, сон спокойный предпочли,
О мудрецы! дивиться вам умея,
Для вас одних я ныне трон Морфея
Поэзии цветами обовью,
Для вас одних блаженство воспою.
Внемлите же с улыбкой снисхожденья
Моим стихам, урокам наслажденья.
В назначенный природой неги час
Хотите ли забыться каждый раз
В ночной тиши, средь общего молчанья,
В объятиях игривого мечтанья?
Спешите же под сельский мирный кров,
Там можно жить и праздно и беспечно,
Там прямо рай; но прочь от городов,
Где крик и шум ленивцев мучит вечно.
Согласен я: в них можно целый день
С прелестницей ловить веселья тень;
В платок зевать, блистая в модном свете;
На бале в ночь вертеться на паркете,
Но можно ли вкушать отраду снов?
Настала тень, — уснуть лишь я готов,
Обманутый призраками ночными,
И вот уже, при свете фонарей,
На бешеной четверке лошадей,
Стуча, гремя колесами златыми,
Катится Спесь под окнами моими.
Я дремлю вновь, вновь улица дрожит —
На скучный бал Рассеянье летит…
О боже мой! ужели здесь ложатся,
Чтобы всю ночь бессонницей терзаться?
Еще стучат, а там уже светло,
И где мой сон? не лучше ли в село?
Там рощица листочков трепетаньем,
В лугу поток таинственным журчаньем,
Златых полей, долины тишина —
В деревне все к томленью клонит сна.
О сладкий сон, ничем не возмущенный!
Один петух, зарею пробужденный,
Свой резкий крик подымет, может быть;
Опасен он — он может разбудить.
Итак, пускай, в сералях удаленны,
Султаны кур гордятся заключенны
Иль поселян сзывают на поля:
Мы спать хотим, любезные друзья.
Стократ блажен, кто может сном забыться
Вдали столиц, карет и петухов!
Но сладостью веселой ночи снов
Не думайте вы даром насладиться
Средь мирных сел, без всякого труда.
Что ж надобно? — Движенье, господа!
Похвальна лень, но есть всему пределы.
Смотрите: Клит, в подушках поседелый,
Размученный, изнеженный, больной,
Весь век сидит с подагрой и тоской.
Наступит день; несчастный, задыхаясь,
Кряхтя, ползет с постели на диван;
Весь день сидит; когда ж ночной туман
Подернет свет, во мраке расстилаясь,
С дивана Клит к постеле поползет.
И как же ночь несчастный проведет?
В покойном сне, в приятном сновиденье?
Нет! сон ему не радость, а мученье;
Не маками, тяжелою рукой
Ему Морфей закроет томны очи,
И медленной проходят чередой
Для бедного часы угрюмой ночи.
Я не хочу, как общий друг Бершу,
Предписывать вам тяжкие движенья:
Упрямый плуг, охоты наслажденья.
Нет, в рощи я ленивца приглашу:
Друзья мои, как утро здесь прекрасно!
В тиши полей, сквозь тайну сень дубрав
Как юный день сияет гордо, ясно!
Светлеет все; друг друга перегнав,
Журчат ручьи, блестят брега безмолвны;
Еще роса над свежей муравой;
Златых озер недвижно дремлют волны.
Друзья мои! возьмите посох свой,
Идите в лес, бродите по долине,
Крутых холмов устаньте на вершине,
И в долгу ночь глубок ваш будет сон.
Как только тень оденет небосклон,
Пускай войдет отрада жизни нашей,
Веселья бог с широкой, полной чашей,
И царствуй, Вакх, со всем двором своим.
Умеренно пируйте, други, с ним:
Стакана три шипящими волнами
Румяных вин налейте вы полней;
Но толстый Ком с надутыми щеками,
Не приходи стучаться у дверей.
Я рад ему, но только за обедом,
И дружески я в полдень уберу
Его дары; но, право, ввечеру
Гораздо я дружней с его соседом.
Не ужинать — святой тому закон,
Кому всего дороже легкий сон.
Брегитесь вы, о дети мудрой лени!
Обманчивой успокоенья тени.
Не спите днем: о горе, горе вам,
Когда дремать привыкли по часам!
Что ваш покой? бесчувствие глубоко.
Сон истинный от вас уже далеко.
Не знаете веселой вы мечты;
Ваш целый век — несносное томленье,
И скучен сон, и скучно пробужденье,
И дни текут средь вечной темноты.
Но ежели в глуши, близ водопада,
Что под горой клокочет и кипит,
Прелестный сон, усталости награда,
При шуме волн на дикий брег слетит,
Покроет взор туманной пеленою,
Обнимет вас и тихою рукою
На мягкий мох преклонит, осенит, —
О! сладостно близ шумных вод забвенье.
Пусть долее продлится ваш покой,
Завидно мне счастливца наслажденье.
Случалось ли ненастной вам порой
Дня зимнего, при позднем, тихом свете,
Сидеть одним, без свечки в кабинете:
Все тихо вкруг; березы больше нет;
Час от часу темнеет окон свет;
На потолке какой-то призрак бродит;
Бледнеет угль, и синеватый дым,
Как легкий пар, в трубу, виясь, уходит;
И вот, жезлом невидимым своим
Морфей на все неверный мрак наводит.
Темнеет взор; «Кандид» из ваших рук,
Закрывшися, упал в колени вдруг;
Вздохнули вы; рука на стол валится,
И голова с плеча на грудь катится,
Вы дремлете! над вами мира кров:
Нежданный сон приятней многих снов!
Душевных мук волшебный исцелитель,
Мой друг Морфей, мой давный утешитель!
Тебе всегда я жертвовать любил,
И ты жреца давно благословил:
Забуду ли то время золотое,
Забуду ли блаженный неги час,
Когда, в углу под вечер притаясь,
Я призывал и ждал тебя в покое…
Я сам не рад болтливости своей,
Но детских лет люблю воспоминанье.
Ах! умолчу ль о мамушке моей,
О прелести таинственных ночей,
Когда в чепце, в старинном одеянье,
Она, духов молитвой уклоня,
С усердием перекрестит меня
И шепотом рассказывать мне станет
О мертвецах, о подвигах Бовы…
От ужаса не шелохнусь, бывало,
Едва дыша, прижмусь под одеяло,
Не чувствуя ни ног, ни головы.
Под образом простой ночник из глины
Чуть освещал глубокие морщины,
Драгой антик, прабабушкин чепец
И длинный рот, где зуба два стучало, —
Все в душу страх невольный поселяло.
Я трепетал — и тихо наконец
Томленье сна на очи упадало.
Тогда толпой с лазурной высоты
На ложе роз крылатые мечты,
Волшебники, волшебницы слетали,
Обманами мой сон обворожали.
Терялся я в порыве сладких дум;
В глуши лесной, средь муромских пустыней
Встречал лихих Полканов и Добрыней,
И в вымыслах носился юный ум…
Но вы прошли, о ночи безмятежны!
И юности уж возраст наступил…
Подайте мне Альбана кисти нежны,
И я мечту младой любви вкусил.
И где ж она? Восторгами родилась,
И в тот же миг восторгом истребилась.
Проснулся я; ищу на небе день,
Но все молчит; луна во тьме сокрылась,
И вкруг меня глубокой ночи тень.
Но сон мой тих! беспечный сын Парнаса,
В ночной тиши я с рифмою не бьюсь,
Не вижу ввек ни Феба, ни Пегаса,
Ни старый двор каких-то старых муз.
Я не герой, по лаврам не тоскую;
Спокойствием и негой не торгую,
Не чудится мне ночью грозный бой;
Я не богач — и лаем пес привратный
Не возмущал мечты моей приятной;
Я не злодей, с волненьем и тоской
Не зрю во сне кровавых привидений,
Убийственных детей предрассуждений,
И в поздний час ужасный бледный Страх
Не хмурится угрюмо в головах.
❅ Александр Пушкин .Стихотворения. ❅
Просмотров: 5
Источник
Изображение из открытых источников
“С каким трудом он писал свои летучие стихи!” – выдал В.А. Жуковский после знакомства с черновиками Пушкина. Литературоведы дружно подхватили утверждение “побежденного учителя” о своем любимом младшем друге, слова Жуковского об огромной трудоемкости написания хороших стихов стали аксиомой. Но о чем на самом деле говорил “певец Светланы”?
Не будем ни за кем повторять, тем более думать, разберем вопрос быстро, четко, по порядку, и для начала заглянем самостоятельно в святая святых – творческую лабораторию Пушкина, почитаем сегодня, например, черновик стихотворения “На холмах Грузии”.
Сначала беловик.
На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою,
Тобой, одной тобой… Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит — оттого,
Что не любить оно не может.
Теперь черновик
ПЕРВОЕ ЧЕТВЕРОСТИШИЕ:
идетъ
[сошла] 15 мая
Все тихо — на Кавказъ ночная [тень] легла
[Восходятъ]
[Мерцаютъ] звезды надо мною, —
Мне грустно и легко — печаль моя светла
Печаль моя полна тобою
ВТОРОЕ ЧЕТВЕРОСТИШИЕ:
Тобой –
[о
е]
диною тобой – [унынья] [мечтанья]
[Я снова юнъ и твой] —
[Душа горитъ] — [и сердца] моего
не мучитъ
[иное]
[Опять] Ничто [чужое] не тревожитъ
[И вновь] И сердце вновь
[Оно] [горитъ] [груститъ] горитъ
[въ немъ образъ твой горитъ] и любитъ отъ того
Что не любить оно не можетъ
ТРЕТЬЕ ЧЕТВЕРОСТИШИЕ:
Прошли За днями [из] [сокрылось]
[долгие] [померкло] [промчалось]
[Пр] Дни [многие] [прошли] – на свете многихъ
етъ
[любимыя] [много]
[И много] [въ мире] [изменилось]
Где вы, [знакомыя] созданья
безценныя
Иные [и сколькихъ]
[Иные] далеко [многихъ] [нетъ] —
Иныхъ ужъ въ мире нетъ
ЧЕТВЕРТОЕ ЧЕТВЕРОСТИШИЕ: (ЗДЕСЬ ПОЧТИ ВСЕ ПЕРЕЧЕРКНУТО, ПРИБЛИЗИТЕЛЬНО – ТАК:)
Люблю, люблю тебя без надежд;
Как было некогда, я вновь тебя люблю
Я твой по-прежнему, тебя люблю я вновь.
[без надежд] [без вниманья] [без упований] [без сладострастья] (зачеркнуто и еще раз повторено «сладострастья») [без наслаждений] [без желаний], [без темной ревности]..
И без надежд и без желаний
И тихий (или «сладкий») жар моих мечтаний.
Как пламень жертвенный, чиста моя любовь
И нежность девственных мечтаний
Со мной одни воспоминанья
Тот самый драгоценный пушкинский черновик. Изображение из открытых источников
ИТОГО:
Все тихо. На Кавказ идет ночная мгла.
Восходят звезды надо мною.
Мне грустно и легко. Печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою.
Тобой, одной тобой. Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит — оттого
Что не любить оно не может,
Прошли за днями дни. Сокрылось много лет.
Где вы, бесценные созданья?
Иные далеко, иных уж в мире нет —
Со мной одни воспоминанья.
Я твой по-прежнему, тебя люблю я вновь.
И без надежд, и без желаний,
Как пламень жертвенный, чиста моя любовь
И нежность девственных мечтаний…
Как видим, исписан один лист. Если и допустить, что поэт написал стихотворение не сразу, в несколько подходов – сколько технически понадобится времени, чтобы нанести все это на бумагу? Здесь важно указать, что по однозначному признанию пушкинистики, поэт сразу записывал все слова, что приходили к нему во время сочинения стихов, рука часто не успевала следовать за мыслью – отсюда недописки, плохой почерк, сокращения, неразборчивость. А во время “подвисания” Пушкин начинал тут же рисовать на полях, что соответствовало его темпераменту, проявившемуся еще в лицейские годы: не мог он долго сидеть, если у него не шло, начинал он отвлекаться, “забываться”(перо..ну, вы помните, да?). Ответ – 15-20 минут? Полчаса? Час? Не больше. Что он начал делать дальше? Тут же создавать следующую бомбу? Нет, не выдавал он нетленок по двадцать пять штук в сутки. Сегодня с малых лет в школе сидят по 40 минут несколько раз в день – каждый день, в институтах – по 80. Сам Пушкин высидел в лицее не одну сотню часов. А тут – неужели это много или долго – измарать один листик? Так почему мы так упорно представляем поэта с утра до ночи помирающим над своими бумагами во имя искусства? Может быть, не могла иначе представлять поэта классическая пушкинистика 20-30х годов 20 века, когда все свихнулись на непосильном труде?
Фото последнего кабинета Пушкина. Изображение из открытых источников
Есть вероятность того, что Пушкин носился с этим стихотворением недели напролет, перебирая в уме мысли и образы, записывая на этот лист лишь пригодные – ведь со времени начала написания до публикации прошло около 2-х лет? Нет. Сочинять в уме, одну небольшую вещь, несколько лет, где-то на ходу, а потом приходить и продолжать строку? Возвращаться к ней – да, но ненадолго. Мы помним, например, целую сцену из Бориса Годунова, сочиненную нашим деревенским изгнанником и не записанную, немного таких историй у Пушкина, не делал он так, это было неразумно и мучительно – сочинять, потом забывать, вспоминать, жалеть, разбрасываться таким, все-таки поэт понимал, что он производит, и в основе своей Пушкин садился и профессионально работал над текстом, а не довольствовался мимолетными ненадежными озарениями.
Один из двух собственноручных беловых автографов поэта. Изображение из открытых источников
Итак, 15-20-30 минут. Скорее всего, конкретно черновое стихотворение “На холмах Грузии” так и осталось в работе, его планировалось или продолжать, или писать новое – об этом свидетельствуют поздние перечеркивания второй (самой, кстати, ударной) строфы карандашом, да и все написанное на этом листе “плывет”, если разбирать его как целое, и, конечно, беловой автограф поэта (их было два) совершенно очевидно выцепляет из черновика то, что готово музыкально и логически, чуть дорабатывает – и, вот он, чистейший образец(ладно, не будем больше ставить в синонимический ряд стихи и дорогих поэту людей). Но неужели именно эти действия потребовали столько сил и времени, что можно было сказать с каким трудом? Конечно же нет. Да, Пушкин вернулся к нему, подправил, но ведь написал он его давно, и меньше чем за час.
Итак, написание конкретного взятого нами стихотворения “На холмах Грузии” заняло столько времени и сил, сколько заняло времени и сил вымарать один лист бумаги. Труд ли это, работа ли? Бесспорно. Так же, как труд современного бухгалтера, перебирающего тонны цифр, труд переводчика, студента. А сколько высиживает наш бедняга чиновник? Так что как в сидячей работе поэта, так и в ее количестве здесь нет ничего особенного. Что говорить, повторимся- семилетние малыши ежедневно часы проводят за столом, работая над решениями и запоминаниями. Т.е. труд поэта – обычный, просто качество конечного материала не находилось в прямой зависимости от количества потраченных времени и сил, все-таки не забываем, чья рука выводила разбираемые нами строки.
Теперь вернемся к самим словам В.А. Жуковского. Читаем: “С каким трудом писал он свои легкие, летучие стихи! Нет строки, которая бы не была несколько раз перемарана. Но в этом-то и заключается тайная прелесть творения. Что было бы с наслаждением поэта, когда бы он мог производить без труда? — все бы очарование его пропало…”
Фотография Василия Андреевича Жуковского. Изображение из открытых источников
О чем говорит В.А.Жуковский? О необходимой в любом деле любви к труду? О том, что Пушкину было трудно сочинять? О лицейской привычке “сверчка” демонстрировать на публике свою легкомысленность по отношению к обучению и литературному труду? Ответ – в словах легкие, летучие. Ответ – в тех литературно-культурно-общественных условиях, в которых были сказаны эти слова. Пушкин, произведший революцию литературного языка, частенько бывал непонятен искушенному современнику. Слишком легковесными, непоэтичными, несерьезными, частушечными, разговорными казались пушкинские строки современникам (В последних числах сентября.. тот профессор.. ну, вы помните, да?). Возникало ощущение, что любой дурак напишет: На свете счастья нет, но есть покой и воля..(ладно, как раз эти строки при жизни поэта читатель не увидел, тогда вспомните реакцию на “Щекочет ноздри копием”, начните читать Песни западных славян, Евгения Онегина, эту – внешне – рифмованную болтовню..) Казалось современнику – что может быть легче, чем писать так? В.А. Жуковский, в отличие от многих современников, понимал, кто такой Пушкин, на какую высоту он поднял русское слово. И этими своими словами про труд он еще раз защищал, оправдывал своего “победителя ученика”, это было сказано так естественно и ненавязчиво, будто все это было и так все время на языке, на слуху – а черновики стали лишь подтверждением мыслей, поводом сказать еще раз: Пушкин не певец легкого развлекательного жанра, то, что написано им – недосягаемая вершина, искусство высочайшей пробы, и писать просто – такой же труд, как и писать вычурно и тяжеловесно.
А.С.Пушкин . Изображение из открытых источников
Вот ответ. Как мы видим, Пушкин не затрачивал на написание своих текстов много больше сил и времени, чем другие его или наши современники, профессионально сидящие за столом, поиск метафор или развитие мысли – обычный процесс стихотворчества, и даже при всех помарках и вариантах Пушкин потратил на написание своего шедевра около получаса. Можно, конечно, вспомнить запойные Болдинские периоды, или написание “Медного всадника”, или еще много чего, но здесь не будет никакого противоречия с нашими утверждениями об обычности пушкинской работы, наверняка эти осенние безумства протекали у поэта не в бОльших страданиях и трудах, чем протекает у современных подростков игра на каникулах в Доту. (Не про это ли наслаждение говорил Жуковский?) Не забываем также, что работа Пушкина не сводилась к сочинительству, вернее сочинительство за столом было частью, итогом и продолжением другой большой работы – размышлений, чтения, эпистолярного и личного общения. “Солнце нашей поэзии” был обычным трудягой-профессионалом, он любил свою работу, жил ею, был требовательным к себе и амбициозным, ничего необычного – просто даже эту заурядную писательскую работу Пушкина приходилось оправдывать его старшему товарищу, и то, что это прорывалось даже в траурных посланиях, говорило о наличии проблемы, насущности данной защиты, а связана была эта насущность, как мы увидели, с обманчивой простотой стиля, т.е. на выходе – с качеством текста.
Листик стоимостью 300000 евро. Изображение из открытых источников
Теперь заминка. Слава российским меценатам! Как-то Пушкин своей рукой написал в альбом графини Каролины Собаньской наше сегодняшнее “На холмах Грузии”. Этот, один из двух беловых автографов Пушкина, хотели недавно в Париже продать за 300000 евро потомки той женщины. Аукциона не получилось, листик ушел неизвестно за на сколько бОльшую сумму неизвестно кому неизвестно куда.. По слухам – какому-то русскому.. Так что, дорогие читатели, не забывайте про существование чернил, бумаги, не выкидывайте свои – и тем более чужие – автографы!))
Статья состоит из моих собственных мыслей, написана мной лично, не преследует цель оскорбления чувств и соответствует всем прочим правилам Дзена. Все фотографии взяты из открытых источников.
Виталик Бондарев.
Спасибо: С.М.Бонди, карантину, трудолюбивым талантливым школьникам и Великому интернету.
#пушкин #черновики пушкина #на холмах грузии #пушкинистика #литературоведение
Источник