Что с душою осенью творится бродит грусть тропинкой между снов

Цитата сообщения zateinik

Осенние стихи разных авторов- Грусть моя – осень дождливая…

Осень – подружка тоскливая,
Стелет туман по лугам,
Не говори, что красивая,
Я ведь не верю словам.

Зябко, промозгло и маетно
В сердце моем до зари,
Ветер осенний из памяти
Нежность его не сотри.

Марина Колосова

Мне бы Осенью стать!
Разлукавиться рыжею бестией!
Облететь, с тонких веток скользя жёлто-красной листвой,
Танцевать! Танцевать и кружиться под странные песни бы!
Из-под кисти художника выпорхнуть сказкой живой!

Мне бы Осенью стать!
Отзвенеть колокольной небрежностью!
Спелым яблоком в руки твои! И ещё, и ещё!..
Мне б дождём распадаться на брызги, считая погрешностью
Тех, кто прячет под зонт своё сердце, а жизнь под плащом!

Мне бы Осенью стать!
Торговать на углу листопадами!
Разменять на улыбки и радость роскошный салют!
Чтоб к ногам моего сумасшествия звёзды попадали!
Мне бы Осенью стать! Ничего, что потом засмеют…

Похудел календарь, пожелтели леса,
Бродит осень походкой стыдливой.
О несчастной любви надоело писать,
Написать бы, хоть раз, – о счастливой.

Написать бы, хоть раз, как она хороша,
Как светлеют влюблённые лица.
Как сердечко поёт и трепещет душа,
И охота летать, словно птица.

Написать бы ещё, как из тысячи звёзд
Мы одну выбираем на свете.
И живём для неё… И мечтаем всерьёз,
Что и нам она тем же ответит.

Но куда-то течёт нашей жизни река
И сменяются вёснами зимы.
И ложатся снега… И плывут облака…
И поверить никак не хотим мы,

Что не встретимся с ней никогда и нигде –
В мир волшебный захлопнута дверца.
И растает любовь, как круги на воде,
Оставляя ожоги на сердце.

Но останется жить ностальгия в крови
И, под действием той ностальгии,
Я опять напишу о несчастной любви,
О счастливой – напишут другие.

Стояла дождливая поздняя Осень
Возле окна… в ожидании Ветра:
«Ах, Ветер, и где тебя только носит?
Опять задержался после концерта…»

Ее раздражала эта небрежность,
Его беспечность и вечная ветреность,
Но до сих пор волновала внешность
И завораживала самоуверенность…

Ведь Осень всегда оставалась женщиной,
Рыжеволосой и очень обидчивой,
Слегка постаревшей и чуть покалеченной,
Немного ревнивой и очень придирчивой…

А Ветер, и правда, менял настроение –
Был нежен и груб, равнодушен и весел…
И не терпел никаких возражений,
Особенно тех, что касаются песен…

Влюблялся во всех, уделял всем внимание,
С Метелью и Бурей романы крутил,
Искал у Весны и Зимы понимания,
И голову Лету однажды вскружил…

И только у Осени было терпение,
Она так боялась остаться одна,
Она так боялась прервать отношения,
Не замечая, что сходит с ума.

Все чаще душили рыданья и слезы,
Тускнели глаза и седели виски
Красавицы нашей рыжеволосой
От вечной депрессии и от тоски…

«Ах, Ветер, и где тебя только носит?» –
Вздыхала она и смотрела в окно…
А Дождь за окном любовался на Осень,
Он тоже страдал и влюблен был давно…

Высокий и бледный, с внимательным взглядом,
Он долго не мог отвести своих глаз:
«О, если бы Осень всегда была рядом,
И если б судьба предоставила шанс…»
PS
Два сердца разбитых и два одиночества,
Уставшие верить, уставшие ждать,
Однажды им встретиться очень захочется
И очень захочется крепко обнять…

Что с душою осенью творится?…
Бродит грусть тропинкой между снов…
И дрожит слезою на страницах…
Между горьких, как рябина, слов

Почему тревожно так на сердце
Без каких то видимых причин,
И так остро хочется согреться
За стеной задёрнутых гардин?

Затерялась где-то одиноко
Нежность среди серых облаков,
И окрасились печалью строки
Трепетных пронзительных стихов…

Почему так мысли уязвимы.
Для ветров, ненастья и дождей?
Лишь мечта в душе неугасимая
В силе возвышающей своей

Видимо, недаром говорится,
Что повенчаны краса и грусть…
Что с душою осенью творится
В листопаде оголённых чувств?

A в городе снова осень,
В графе настроенье – прочерк,
Дожди на иголках сосен
Дрожат, как неровный почерк.
И в мрачных одеждах люди
По небу стучат зонтами,
Вновь с ветром расчёт в валюте –
Берёз и дубов листками.
Теряют цветы свой запах,
Морщинки у них на лицах,
Не важно где север, запад,
На юг улетают птицы.
А в городе снова осень…
И холод – диагноз страшный.
Прогноз только сердца точен –
А в нём весь сентябрь влажный.

Марина Дорих.

Сплю и мне вставать не хочется,
Осень, дождь в окне щекочется,
Телефон отключен, плед пушистый,
Чай дымится в чашечке душистый…

Счастье-то какое, благодать,
Ничего не делать, не вставать –
В домике из перьевых подушек,
Без звонков, томительных болтушек…

Пролежать вот так бы день и два,
Слушать дождик, как шуршит листва.
Отхлебну глоток, глаза прикрою,
Хорошо побыть одной порою…

Листопад любви

Расшвыряла осень листья золотые.
Огненно-рябиновый закат.
Бисером на ветках капли ледяные.
У любви сегодня листопад…
Вновь по лужам пробежался ветер.
Холодно в душе… бросает в дрожь…
Весь в слезах стучится в двери вечер.
Ну а может это просто дождь…?
У природы нет плохой погоды…
Это просто осень у любви.
Стаи птиц летят. А может это годы?
И судьбы теченья, виражи…
И бродяга-вечер одиноким взглядом
Рыщет по ущельям тонких душ.
Рассыпает осень желтым листопадом
Той любви нечаянную грусть…

А я пьяна до головокружения,
Пьяна сегодня осенью хмельной,
С утра мне поступило предложение –
Повеселиться с нею, с золотой.

Подбрасываю вверх листву охапками,
Цветными брызгами летит она,
Я нынче соревнуюсь с листопадами,
Не хуже, чем у них, кружит листва.

Ловлю губами солнечные лучики,
Всё меньше остаётся тёплых дней,
Настоянные травами, пахучие,
Я пью их, словно солнечный коктейль.

И я пьяна до головокружения,
Пьяна сегодня осенью хмельной,
Попала я в поток её брожения
И стала вдруг такою же – шальной!

Кленовый лист влетел в моё окно
С витиеватой вязью – от осени письмо…

Пока живу, мечтаю и дышу,
Еще надеюсь, верю, жду чего-то.
Чего же я у осени прошу?
Какого счастья и какой заботы?
Убавилось тепла и цвет померк,
Устало сердце вздрагивать и биться.
Былых восторгов яркий фейерверк
В душе моей едва ли разгорится

Еще любить способен горячо,
Еще душа немеет в ожидании.
Еще твое ищу в ночи плечо,
Заранее пугаясь расставания.
Но как же трудно делать каждый шаг
Туда, к тебе, навстречу и в объятия!
И как болит зажатая душа
На всех сомнений горестном распятии

В себе дожди осенние ношу,
И тучи раздвигаю мутно-серые.
Чего же я у осени прошу,
Во что с таким неистовством я верую?
Листком последним сморщенным – клянусь,
Что я и осень – брат с сестрой по долюшке.
Я улечу, но я еще вернусь.
А может, потеряюсь в чистом полюшке…

ОТСЕНТЯБРИЛО…ВДРУГ ОТСЕНТЯБРИЛО…
Тобою, осень, больше не больна.
Скользит рука по клавишам уныло…
Едва звучит в ночи – “не влюблена…”
Не влюблена… и больше листопадом
Ты не тревожь измученной души…
Я не пьяна дождей минорным ладом,
Безлики листьев медные гроши.
Растаял день… и оттого блаженней
Играть ноктюрн у изголовья сна.
Любви не надо призрачной, осенней…
Отсентябрило… я не влюблена…

Ах, Осень! Как можно её не любить!
Скажите, ЗА ЧТО не любить её можно?
Есть время чуть-чуть о былом погрустить,
О будущем светлом гадать осторожно.

Пустая беседка. Заброшенный сад.
Слезинки на тонком ковре паутины.
И шепчется ветер, и листья шуршат,
И вкус горьковатый подмёрзшей калины.

Легко на душе, и не ранят слова,
Которыми кто-то случайно обидел.
Он просто Осенней красы не увидел
И в сказке простой не нашёл волшебства…

Букет из жёлтых листьев на рояле
Я Вам сыграю музыку дождя.
Я Вам сыграю музыку печали…
Как тихо плачет осень, уходя…

Я так хочу в холодный этот вечер
Неласковое сердце растопить…
Как жаль, что догорают быстро свечи.
Вы равнодушны? Нет, не может быть…

Всё можно только музыкой измерить,
Что выше страсти… горячей огня…
Позвольте Вам сегодня не поверить,
Что Вы совсем не любите меня…

Букет из жёлтых листьев на рояле.
Я Вам сыграю музыку дождя…
Я Вам сыграю музыку печали,
Как тихо плачет осень, уходя..

ОСЕННЯЯ ЛЮБОВЬ

Любовь осенняя светла
в ней нет весны хмельной круженья
нет лета пламенного рвенья
она прекрасна и мила
она без споров и без слез
на сердце бархатом ложится
листвою в небесах кружится
и тихо бродит меж берез
средь серых стен, средь тусклых лиц
мазком гуаши желто – красной
она придет и чья – то жизнь
вдруг перестанет быть напрасной

Алексей Кустов

Русская осень

Есть у русской осени, как у русской женщины
Три чудесных возраста, данные судьбой.
Как любая женщина, осень переменчива,
То сулит нам радости, то грозит бедой.
К нам приходит девочкой озорной, беспечною,
Детской бесшабашностью всех вокруг дразня.
И танцует весело танцы бесконечные,
А в глазах, как в зеркале, отблески огня.
В октябре невестою, девушкою ласковой,
Поглядит задумчиво, словно в забытьи.
В царство Берендеево позовёт за сказками,
И забудешь с нею ты горести свои.
Осень на прощание станет зрелой женщиной,
Милою, усталою женщиной простой,
С ветерком кокетливой, с солнышком застенчивой.
С дождиками плачущей вдовьею слезой.
Как у русской осени, есть у русской женщины
Три чудесных возраста, данные судьбой.
Как и осень женщина часто переменчива,
Но всегда загадочна, и всегда с тобой.

Марина Бралгина

Что ж ты осень натворила?
Рыжая. Воспетая.
С ветерком роман крутила,
А теперь – раздетая.

Дождик плачет над тобою,
Ветки оголённые.
Раздосадован судьбою,
Слёзы льёт влюблённые.

Не печалься дождик милый,
Мы дружок – соратники.
Не пускают нас с тобою
В храм любви – привратники.

А любовь, как всем известно –
На троих не делится.
В душу мне давно вселилась –
Стылая метелица.

18.10.2012 г 13.34 Юрий Веригин